AÚN NO VUELVE (Del poemario "Guacho". William Keith Sutherland)

Del Poemario Guacho, año 2025. Ediciones Calafate

I.S.B.N. 978-956-09466-3-8

Registro de Propiedad Intelectual N° 2025-A-2921



Dios salió a buscar ayuda... Aún no vuelve

Comentarios

Publicar un comentario

Entradas populares de este blog

OLVIDO (Del poemario 'Chem No Rume'. William Keith Sutherland)

Del Poemario Chem No Rume, año 2018. Ediciones Calafate. I.S.B.N 978-956-393-359-8 Registro de Propiedad Intelectual A-285867 No me llevó la muerte, no pudo. Mi lengua hermafrodita, desencajado útero, llora su ira en cada verso, grita una canción urgente desde un limbo trágico, vertiente en verso que corta por peso bastiones todos, como una caricia desnuda al borde del abismo de una palma nebular. Ahora, recojo mi cuerpo entristecido, como carbón milenario, profanando lo sagrado en la casa del orate mayor con mi sangre eterna y consumida. Mis pasos romperán aquel paño que cubre al mundo. Llegaré como un extranjero, como amor que no exige réplica, y mi frente será lápida, una vereda en llamas, y mi rostro, un sol renegrido, absorbido al otro lado de los labios, y mis ojos, excavación para los muertos. Diez mil soles han pasado, y el ancla llevo a cuesta como una cruz. Mi santuario de mármol lumaquela reconoce tus voces en esta catacumba flotante del Estrecho, donde el pómulo empinado hi...
Leer más

SACRIFICIO (Del poemario 'Guacho'. William Keith Sutherland)

Del Poemario Guacho, año 2025. Ediciones Calafate I.S.B.N. 978-956-09466-3-8 Registro de Propiedad Intelectual N° 2025-A-2921 He nacido de este lado del vientre retorcido de la herencia, erguido sobre el cadalso de las conciencias, estaqueado, como una atmósfera de hierro negro en medio de una lengua que no es, que no se habita, cementerio profano que arrastra la marea como vacío al mundo, corriendo cual vertiente fresca a este mar que quepa dentro mío. Lo único real es la lucha, la cual decanta en espejismos en su acto suicida. El torrente vivo acecha como animal fecundo detrás del fuego de la nada, aquella que avanza con dicha sobre el gran hechizo. El día crece sobre las espaldas, sobre un tiempo que no es, sin predicado, espacio muerto tan vivo en mí. La sinfonía cubre el rostro de los fallecidos, y el ojo, despierto al amanecer, sin sábana alguna, se enamora de su profundidad, abre mares como ventisca heraclea desenvainando ira sobre el vientre ya hendido de lo suspendido, donde a...
Leer más